"...Временами под утро,все еще пьяная,я просыпаюсь дрожа от холода,и шла в ванную.Возвращаясь,видела свое отражение в зеркале.Щеки,испещренные темными потеками остатков косметики.Красные пятна засохшего вина,вылитого на грудь,когда руки,дрожали от рыданий или когда я была до того пьяна,что проливала вино,поднося ко рту бокал.Волосы,прилипшые ко лбу и шее.И когдя я видела это отражение в зеркале,у меня случался приступ ненависти и призрения к себе,к нему,к его жене и ко всем вонючим розам этого мира.Я врывалась в гостиную,хватала букет,для чего надо было вытянуть обе руки,чтобы обхватить его,и молотила им по полу,по мебели или по подоконнику.Потому что я тоже получала от него розы.Только белые.Молотить ими я перестала,когда на стеблях не оставалось ни одного цветка.И только тогда я чувствовала,что успокоилась,и шла спать.Просыпалась я около полудня и босиком ходила по белым лепесткам ,лежащим на полу гостинной.На некоторых были пятна крови с моих ладоней,исколотых шипами.Но розы я по прежнему люблю и,когда 31 января уже успокоюсь и вечером пью ромашковый чай и слушаю его любимого Коэна,думаю,что он как роза.А у розы всегда есть еще и шипы.И думаю,можно плакать от печали,оттого что у розы есть шипы,но можно плакать и от радости,что на стеблях с шипами есть розы.И это главное.Это главнее всего.Мало кому хочется получать розы ради шипов..."
Вишневский.